Ich wusste, dass es irgendwann soweit sein würde.
Dass er kommen würde, dieser absolut unbegreifliche Schockmoment,
wenn auch die letzte Nudelsuppe gegessen worden ist.

Instantnudelsuppe, ich werde dich nie vergessen.
Dein glutamatüberladenes Gewürzpulver.
Deine glänzenden, an der Oberfläche schwimmenden Fettäuglein, aus denen du mich immer auf diese ganz besondere Art und Weise angesehen hast.
Deine selbstlose Aufopferung für mein Wohlbefinden, auch dann, wenn es nachts um 3 war und ich gerade aus dem Gruftkeller/der Absteige/der Luxusabsteige/der Stammkneipe/der bösen Kneipe/von irgendwelchen (Geburtstags)feiern/von irgendeinem anderen Ort mit viel zu lauter Musik und viel zu günstigem Alkohol kam und dir, mit grimmigem Knurren und ohne ein Wort der Begrüßung, sämtliche (Plastik-)Hüllen vom Nudelkissen gerissen habe.
Deinen Duft in der Wohnung, wenn wir den Abend miteinander verbracht hatten und mir erst am nächsten Morgen wieder eingefallen ist, dass ich danach eigentlich hatte lüften und die Schüssel spülen wollen.
Deine ansprechend grün-schwarze Verpackung, die dich so schick-dynamisch aussehen und unter all den anderen Nudelsuppen (mit Hühnchen, mit Rind, mit Shrimps,...) hervorstechen ließ.

Ich wusste, dass dieser Moment kommen würde, aber jetzt, wo er da ist, stehe ich trotzdem sprachlos vor dem, was mir von dir geblieben ist, und finde nicht die richtigen Worte.
Asiatische Instantnudelsuppe aus dem Supermarkt mit fünf Buchstaben, du wirst immer im meinem Herzen sein, auch dann, wenn du gerade mal wieder das Sortiment verlassen hast!
Ich werde dich nie vergessen.

Deine dich liebende, schätzende und ehrende
mayhem.